Автор: 
* * *
Не пойму где ютятся слова.
Не пойму как я их добываю.
Не пойму – то ли их убиваю,
То ль на жизнь им дарую права.
Заземлить их хочу? Окрылить?
Или, как провода, оголить?
2011
* * *
Пишу — ни строчки на листе.
Рисую — пусто на холсте.
И плачу, не пролив слезы
Под небом цвета бирюзы.
Мой белый день — дыра, пробел.
Мой добрый гений оробел
И отступился от меня,
И жутко мне средь бела дня.
Пробел… А может, брешь, пролом,
Просвет, явивший окоем,
Счастливый лаз в глухой стене,
И добрый гений внемлет мне?
1976