«Любимые стихи» из сети
(с комментариями — из сети ЖЕ)
http://ournota.ru/forums/index.php?/topic/42/page__st__80
Булат Окуджава
Послушайте, не ускоряйте бег,
банальным славословьем вас не трону:
ведь я не экскурсант, Нева Петровна,
я просто одинокий человек.
Fidelio: «и, почему-то, весь день вспоминаю В.Высоцкого»:
Кто кончил жизнь трагически, тот истинный поэт,
А если в точный срок, так в полной мере:
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А в тридцать три Христу — он был поэт, он говорил:
«Да не убий!» Убьёшь — везде найду, мол…
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и чтобы меньше думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или — или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа?!
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души!
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
«Укоротить поэта!» — вывод ясен.
И нож в него — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, —
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
—————
Н.С.Гумилев Однажды вечером
***
В узких вазах томленье умирающих лилий.
Запад был меднокрасный. Вечер был голубой.
О Леконте де Лиле мы с тобой говорили,
О холодном поэте мы грустили с тобой.
Мы не раз открывали шелковистые томы
И читали спокойно и шептали: не тот!
Но тогда нам сверкнули все слова, все истомы,
Как кочевницы звезды, что восходят раз в год.
Так певучи и странны, в наших душах воскресли
Рифмы древнего солнца, мир нежданно-большой,
И сквозь сумрак вечерний запрокинутый в кресле
Резкий профиль креола с лебединой душой.
1912
———————
Ecoutez сказал:
Под впечатлением от подарка Фиделио и поэзии белых ночей.
Светик, спасибо за стихотворение
:wub:
Я тут прочитала в газете «Телесемь» статью К. Набутова «Белая ночь». Где он пишет о современных белых ночах в нашем городе и в заключении приходит к печальному выводу, цитируя писателя В. Конецкого: » Не мой город. Чужой стал…»
И как же было приятно прочитать это замечательное стихотворение, посвященное тому городу, который мы все любим и которым не устанем восхищаться…
:wub: :wub: :wub: Спасибо за такой праздник.
:give_rose:
Сегодня распечатала стихотворение и раздала коллегам, все в восторге, будут читать на ночной экскурсии.
:girl_in_love:
. . . .
В.С.Высоцкий
…
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас — как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
Задержимся на цифре 37! Коварен Бог —
Ребром вопрос поставил: или — или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно,
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь! — и седина
Испачкала виски не так обильно.
. . . .
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр, —
Томитесь, как наложницы в гареме!
Срок жизни увеличился — и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
————————————————————
«..он пишет о современных белых ночах в нашем городе и в заключении приходит к печальному выводу, цитируя писателя В. Конецкого: » Не мой город. Чужой стал…»
И как же было приятно прочитать это замечательное стихотворение, посвященное тому городу…»