Н.Д.
Смерть неизбежна. В первых числах марта
судьба зимы висит на волоске.
Ссутулившись, как двоечник за партой,
я думаю о русском языке,
что мы живем на языке пропащем,
меж волком и собакой, на черте
между сказуемым и подлежащим:
мы — сумерки, мы — ямы в темноте.
Живем за просто так, за ради Бога
умрем от этой тяжести в ребре,
жизнь — не театр, нет, она — дорога,
короткая, как черточка тире.
Где — rolling stones наматывают мили,
где — на латыни шелестят дубы,
где — ангелы поют на суахили,
где мы гадаем — если бы кабы…
Стучи — откроют, ищущий обрящет —
кто медный грош, кто бронзовый обол.
Быть иль не быть? — потом, а в настоящем
нередко опускается глагол.
И я пишу, зависнув где-то между,
соединяя запад и восток:
смерть — наша родина, Россия неизбежна,
чужбина — дерево, я — птица, ты — цветок.
Остальные стихотворения см. здесь:
http://magazines.russ.ru/ural/2016/10/mezhdu-skazuemym-i-podlezhashim.html
Какие глубокие стихи!
Марина Гарбер. Смерть неизбежна. В первых числах марта…