как ворон кувалда летала
под черную песню металла
А. Цветков.
Не остаётся времени на прозу,
От толстых фолиантов только пыль.
(Уважил бы, читатель, мою просьбу,
Умны романы-повести, глупы ль,
Но только в них, от Дикенса до Пруста,
Погоды предсказания, а суть
В поэзии, изогнутой до хруста,
За это ты её не обессудь!)
Поэт от самого себя в секрете
Из четырёх октав слагает жизнь:
Живи, кузнец, на тройственном запрете,
Не веруй, не надейся, не божись.
Освободи коней и сам на волю,
Где нет ни наковальни, ни огня,
Ни половины, ни земной юдоли,
А значит ни тебя и ни меня.
Отмучался – твоё благословенье,
И вечный мрак – единственный твой свет,
Прими, Господь, моё благодаренье,
За то, что Бога не было и нет…
Мне говорил знакомый Ваниваныч,
Что стихотворец, он творец стихий,
И недосуг поэту, глядя на ночь,
О вечном дне придумывать стихи.
04.07.14
Вам спасибо, Александр!
«Живи, кузнец, на тройственном запрете,
Не веруй, не надейся, не божись.
Освободи коней и сам на волю,
Где нет ни наковальни, ни огня,
Ни половины, ни земной юдоли,
А значит ни тебя и ни меня …» — перечитал три раза подряд . Спасибо , Артур.