Автор: Угол Якиманки и 1-го Хвостова переулка. Вьетнамское кафе.
Люблю наблюдать. В полупустом зале, замечательная пара. Мама дородная холеная , давно не видела таких настоящих, таких пышущих еврейских мам. И рядом девочка лет шести. Кидая на родительницу грустный, взрослый взгляд, дочь шмыгая носом обижено, писала в тетрадке. Не по возрасту крупный, пухлый ребенок, с большой головой. Я зажмурилась, глядя на ее светящуюся очень белую кожу, с веснушками, на ее ярко рыжую шевелюру, с африканскими мелкими кудрями, смешными антеннками торчащими во все стороны.
А мама
«Знойные» женщины очень громко говорят, презрительно и гордо не замечая окружающих. Мамаша эмоционально отчитывала девочку. Не смогу передать всю ее красноречивую тираду. Не смогу…..
— Цветаеву не понимаешь??? Ты моя дочь!? Цветаеву не понимаешь!!! Как можно не любить и не понимать Марину Цветаеву?! Не проникнуться ее стихами?! Как же ты будешь жить дальше, не представляю???
И так минут 20. Масса аргументов в пользу поэзии, звучно и искренне вбиваемых в голову ребенка.
В кафе притихли все, наверное не многие, из присутствующих, знали и понимали Цветаеву . Официантки – киргизки, с легким укором смотрели на девочку, уважительно на цыпочках прошмыгивая мимо мамаши.
Интересно, можно ли понять Цветаеву в 6 лет? И удалось ли женщине, вдолбить своему ребенку, любовь к поэзии?
Но на душе было хорошо от увиденной сцены, почему то приятно и почему то запомнилось.