Слово, оно как пуля.
Так больно умеет ранить.
И от дождей июля
осталась тоска на память.
Слезы приходят сами.
Строчки плывут, качаясь.
Там, за семью морями
юность моя осталась.
Томик на старой полке,
папой подаренный в детстве,
и слова как осколки
извечно тревожат сердце.
В наш век других технологий,
никто не шлёт «телеграммы»,
а их, в тоске и тревоге
ждут до конца наши мамы…
12.01.13.