Автор: ДОЧКЕ
Но что до безобразия пропорций,
то человек зависит не от них,
а чаще от пропорций безобразья.
Иосиф Бродский
Никто не в силах мне помочь.
Куда-то в ночь уходит дочь…
И мрак сгущается над ней
опасной тенью от ветвей…
Что ждёт её в полночный час?
Голубизна случайных глаз?
Природы ветреный каприз?
Чужой, совсем не нужный приз?
Что этот город может дать?
Он лишь умеет отбирать,
чужое горе отпирать,
в глаза тебе бесстыдно лгать.
Она ещё совсем дитя,
её погубит он шутя,
зачем её натуре пылкой
его надменная улыбка…
В ответ- пустая тишина.
Как медный грош в окне- луна
на чёрном небе, словно знак,
что всё у нас давно не так…
***