Лорина Дымова. «Поляна»

 

ПОЛЯНА

 

Он писал отличные стихи, во всяком случае, ему так казалось, но другим почему-то так не казалось. Он даже слышал, как один поэт сказал другому про него, что он средненький графоман, и тот согласился. Вы представляете? Само определение «графоман» чего стоит, так еще и средненький! То есть, чтобы повыситься в звании и стать хотя бы просто графоманом, ему еще работать и работать, а чтобы из «графомана» вырваться – об этом и говорить не приходится.

Но однажды ему, в принципе вообще невезучему, повезло. Нет, не думайте, что его напечатали или что он написал хорошее стихотворение (он и так писал, как вы уже знаете, отличные стихи). Нет, ему повезло совсем в другой области, но тоже захватывающей – он выиграл в лотерею. Не слишком большую сумму, но вполне достаточную, чтобы, как теперь говорят, «накрыть поляну» на троих, то есть пригласить в ресторан тех самых двух поэтов и выяснить, чем же, собственно, им не угодили его стихи, а заодно и завести полезные связи в литературном мире. А то он все один да один, как бирюк какой-нибудь.

Поэты, конечно, обалдели.

— С чего это вдруг? — спрашивают.

— Да вот, в лотерею выиграл, — отвечает наш друг не очень уверенно.

— А почему – мы?

— Да вы оба классные стихи пишете, — не будь дурак отвечает графоман, — вот  и захотелось  поближе познакомится.

Ну, против этого не возразишь: они действительно поэты классные, и нормально, что с ними любой выпить захочет.

Пошли в ресторан.

Графоман гоголем ходит, одно заказывает, другое, а выпивки так вообще неограниченно.  Выпили поэты, закусили, снова выпили и стали какую-то чушь нести: кто-то там с кем-то подрался, кто-то деньги украл. Наш-то графоман разговор на литературу поворачивает, а они будто не слышат. Тогда он прямым текстом спрашивает:

— А как вам мои стихи? Правда, класс?

— Ну нет, — отвечают, — до класса тебе далеко.

— Просто хорошие, да? – подсказывает графоман.

— Да нет… дерьмо, — говорит один, совсем уже пьяный.

А который потрезвее еще помнит, кто платить будет, и головой мотает:

— Нет, Лёш, это ты зря… Понимаешь… как тебя звать-то… зерно в тебе есть… ты просто ничего не умеешь… Поучиться бы тебе…

— Зерно, значит, есть! – обрадовался графоман. – Так вот вы и научите меня. Набейте мне руку!

И вдруг тот, который совсем пьяный, как врежет графоману кулаком прямо в челюсть. Графоман аж со стула свалился. Лежит, понять не может: то ли тот, который пьяный, не расслышал и подумал, что не руку набить, а морду, то ли услышал правильно, просто промахнулся.

Так ничего и не узнал, пошел домой ни с чем, только деньги зря потратил.

Share
Статья просматривалась 515 раз(а)

Добавить комментарий